И писать особо не о чем

Вот, вроде и писать особо не о чем,

И в жизни как-то всё идёт не так,

Но это всё – такие, братцы, мелочи,

Им стоимость - не больше, чем - пятак.

Но думать мне о них совсем не хочется,

И я смотрю с беспечностью в глазах,

Как ангелы о грешных нас морочатся

На белых крыльях, в синих небесах.

Роняют сверху пух и перья нежные,

Крылами машут, не смыкая век.

А мы здесь - приземлённые и грешные

Всё думаем, что это - просто снег.

Летают в небе ангелы, морочатся.

Ну что с них, замороченных, возьмёшь?

А если плакать ангелам захочется,

- Подумаем, что это просто - дождь….

Вот, вроде и писать особо не о чем,

И в жизни что-то вечно на весах.

Но это всё – такие, братцы, мелочи,

Совсем не то, что - в синих небесах.