С проседью белою у виска...

С проседью белою у виска
Бродит по сонным аллеям Тоска.
Вовсе она не скитается,
Ей здесь, у берега, нравится.

Кутаясь в теплую синюю шаль,
Ждет, когда снегом засыпет февраль.
Только руками разбитыми
Листает страницы забытые.

Верит в забвение и амнезию,
Хочет однажды поехать в Россию,
В кривые ландшафты пялиться,
Ей бетонные стены нравятся.

Выпить с Тем Самым хорошей самбуки,
Греть свои в мясо разбитые руки.
Лечь на плече и не хмуриться,
От света и счастья жмуриться...

С проседью белою у виска
Бродит по свету чужая Москва.

Найдет ли тут кто-то притворство?
Мастерство или просто уродство.