Вечер в чёрных бокалах, и в них же усталость...
Вечер в чёрных бокалах, и в них же усталость.
Позабытым полям ничего не осталось.
И тоска в пасти лет, и в бурьяне и горе,
Засыхают, как цвет, в непонятной им воле.
Где тот сильный косарь, под небесные кровы
Бьют лучи одиноко; ни пса, ни коровы,
Только тишь одиноко разводит руками,
И струится покой где-то под облаками.
Время здесь замирает, как синяя жилка...
Много лет вспоминая и чёрную Милку,
Гривы гордых коней, руку пахаря, хижин
Под усталым закатом убогие крыши...
Деревенское детство... и в локонах светлых
Дочерей заблудилось вчерашнее лето,
И стакан молока, по дорожкам разлитый,
Я целую рога... мы с деревнями слиты.
Отзывы
Смирнов Роман05.07.2016
Блестяще, Ань!
как терпеливый ювелир
ты занимаешься огранкой
уже великих, но не ярких
без рук твоих и уст твоих
рождённых недрами души
переходящими в аорту
стихов ложащихся на ноту,
чем не всегда мы дорожим
Линина Анна05.07.2016
Огромное спасибо, Рома!.. Часто у нас всё переходит "в аорту", это точно, но ты сам говорил(и я хорошо запомнила твоё блестящее выражение): что поэзия "откровение, от КРОВИ"... В строки вплетаем родное нам, "бинтуем себя", свою душу, как тоже ты писал... Тем дороже мне твои отклики. С теплом,
Смирнов Роман05.07.2016
И мне приятно)
наверно экс опубликую. Можно?
Линина Анна05.07.2016
Ром, конечно, можно!)
