Он пишет в письмах все, чем он живет
И письма эти не имеют адресата.
Он эти письма никому не шлет,
Все потому, что некому писать их. 

Выводит буквы, никаких ошибок
И все секреты сохраняет лист.
Он прячет в строках сто своих улыбок,
Хоть и порой, лист остается чист.

Он пишет в письмах все, о чем мечтает,
Он пишет мысли, что теплятся в нем.
И письма эти никому не отправляет,
Мы этого уж с вами не поймем.

В морозные, беспамятные ночи
Он укрывается махровым теплым пледом.
И если б я могла ему помочь, то
Я стала б на письмо его — ответом. 

В дни жаркие, когда шумят колосья
Он в поле сядет и взлетают строки,
И буквы пляшут, словно удалось им
К читателю найти пути-дороги

Он пишет письма, сев за стол дубовый,
Взяв свою ручку, придержав листок.
Он понимает, с каждой строчкой новой,
Что пишет то, что рассказать не смог.

Еще давно, в забытые мгновенья
Он перестал однажды говорить,
И вот теперь, обрел он увлеченье
Писать, что для него звучит — Творить!