О поэзии
Мне снилось, Бог, прочтя мой стих,
Сказал с укором мне:
- Чем меньше ты напишешь их
Тем будет жизнь длинней.
Пусть будет так… Что мне сказать?
Такая уж стезя…
Теперь нельзя мне их писать.
И не писать нельзя.
***
Снова глупая ссора,
Рудимент человечества...
Сердце бьётся курсором
И меж буквами мечется.
Гнев, обида и ревность -
Страсти вечная троица -
Между строчек уселась,
Чтоб стихом успокоиться.
Сочиню я про клочья
Раны бешенства нашего
Строчку следом за строчкой
И заштопаю наживо.
***
не каждый раз бывает сердцу душно.
не каждый слог рождается легко.
любой поэт словами врёт натужно.
и всякий раз до сути далеко.
не каждый ищет ада или рая,
но сердца смысл ищет голова.
любой поэт, глаза от слёз стирая,
продолжит воплощать её в слова.
не каверзна приязнь душе и лику,
как счастья не устанна благодать.
любой поэт усердно пишет книгу,
которую хотел бы прочитать.
***
Бедный поэт.
Я Богом поцелован и покинут.
Не знать мне славы, как Её любви.
Но я – влюблён! И пусть столетья минут –
Откликнусь я, ты только позови…
Хоть быт мой сер, и кошелёк голодный
Измаялся урчаньем недр своих,
Зато мой дух – незлобный и свободный,
Зато очарованья полон стих.
Дана мне муза, словно птице – крылья.
Как драный кров, как мутное окно.
Всё остальное станет тленом, пылью.
Что нужно нам – с рождением дано.
***
В тьму ночную, зависть чёрную,
В душу с чёрною дырой,
В чёрных мыслей стаю воронов
Окуну своё перо.
Чёрным списком темень скомкалась,
И на этом полотне
Млечный Путь из светлых помыслов
Станет белым списком мне.
***
***
Поэта по походке не узнать.
Не отличить художника по взгляду.
Не видно по дерьму, кто - сброд, кто - знать.
Лекарства форма - та же, что и яда.
Как правды нет, пока она не ложь.
Как сам собой не чертится экватор.
Как нет любви, пока её не ждёшь.
И нет вины, пока не виноваты.
***
Стихи чернильницей тревожа,
Заколосилась рябью кожа.
Пленит поток сердцебиений.
И будоражит чей-то гений.
Стиха крестом, как коромыслом,
Терзаю плечи жизни смыслом.
Звезда блестит на дне колодца.
Была бы жизнь. А смысл найдётся.
***
Вставать ломает по утрам.
По кофе ломка, по курению.
И в лом работать мне «не там».
Без близких ломка, без общения…
Сломать бы жизнь как кость по новой.
Пусть правильно она срастается.
Но ломка по любви и слову
Пусть, непременно, в ней останется…
***
Когда слова к словам подходят -
К загадке будто приобщаюсь,
Как будто что-то происходит…
Как будто с тайной я встречаюсь…
Постичь, поймать пытаюсь снова
Волшебность рифмы лейтмотив мой:
Если сначала было Слово -
То, может, после стало Рифмой?
***
Отчего на душе груз?
Стон сердечный опять мой
Голоса заглушил муз.
Боль в груди разлилась тьмой.
Я пером в эту чернь ткну
И в ночи, пока мир тих,
Вопреки своему сну
Напишу про любовь стих.
Плача в поисках слов, злясь,
И сминая листы в ком,
Я потрачу души грязь,
Лист марая за листком.
Боль ушла, сердца крик стих.
И свалился с души груз.
И пускай не силён стих,
Жить без груза – уже плюс.
***
Как девчонка-плакса,
На листа покров
Уронило кляксу
Вновь моё перо.
Всем поэтам братья
Пятна эти. Но
Знаю, как убрать, я
Чёрное пятно.
Кляксу размотаю
Я по волоску.
Кликну буквы в стаю –
И стишок сотку.
***
День безутешен, вечер плох.
Сезон стихов прокис.
Бежит потерянный мой слог
Бездомным псом на свист.
Бежит по снегу ноября,
По лужам из зеркал
В надежде, что его не зря
Хоть кто-нибудь позвал.
***
Стихам обычно не присущи правила.
В них - повседневной жизни болтовня.
В них вечно много точек, что поставил я,
И точек, что поставили меня.
В них - многоточий мерзкое заглавие.
Что рушатся мгновенно перед той,
Которую в душе своей оставлю я,
Чтоб радоваться вечной запятой.
***
Ты думал показать хороший стих.
Но он в «Дуэли месяца» не выжил…
Соперник твой сияет и блестит,
Как в бархатный сезон на пляже лыжи.
Ты, может, тоже засияешь здесь.
Но не бери весь сайт себе в друзья ты.
Не надо в топ. И в классики не лезь,
Их рейтинг – ниже топа вместе взятый.
Не цели для тебя – ни «Выбор дня»
Ни конкурсов ехидная бравада,
Ни пасквилей альбомных болтовня
Под заголовком «Так тебе и надо!»
Нет, ты совсем не этого хотел.
Но ты пиши. И, может быть, когда-то
Ты в главный сайта попадёшь раздел
Странички главной, в рубрику «Цитаты».
***
Стихов плохих
Парад привычный…
Сравню стихи
Со стаей птичьей.
Итог таков
(Помилуй, Пушкин):
Тот – Петухов,
А тот – Кукушкин.
Я суть постиг,
Стихи листая:
Тем лучше стих,
Чем громче стая.
***
Бог не спрашивал,
Хочешь тризну ли.
Стих вынашивал.
Быть ли изданным?
Жизни смерть войне
Стала церковью,
Чередою дней
Исковерканной.
Небо уголью
Перекрашено.
Стала кукольной
Вера падшего.
Вера пропита.
Пил из черепа.
Что в ней проку-то
В этой вере-то?
Тьма сменила свет.
Снят за слоем слой.
И добра там нет,
И уже не злой.
Признак сердца стёрт.
Правда вместо лжи.
Номинально мёртв,
Но реально – жив.
Сотни верных жён.
Виршей – тысячи.
Горд и обнажён
В камне высечен.
Не напрасное
Вместо хаоса
Слово красное –
Клятва Фаусту.
***
Ты больше знаешь...
И доверие во благо
Не разровняешь,
Как помятую бумагу.
"Не виноват" -
Пищит прощенья отзвук жалко,
Как аромат
Уже растоптанной фиалки.
Печаль порочна.
Доверяясь прошлым мукам,
Поставлю точку.
Чтоб начать с заглавной буквы.
***
Изъеден лист немыми рифмами,
Нет многоточий, только точки.
Насытилась по горло мифами
Души чужая оболочка.
Ночным стихом, луною полною
Кредит оплачен силам высшим.
Застёгнут горизонт на молнию
И гром за ней почти не слышен.
***
Чистый лист бумаги –
Как словам укор.
Хватит ли отваги
Мыслям дать отпор?
Лишь приложишь руку –
Станет стих враньём.
Через дебри букв мы
Мысль не узнаём.
Без чернильной влаги
Лист умён и тих.
Чистый лист бумаги –
Самый лучший стих
***
Запиши стихи своим тембром голоса,
Намочи перо, что крючок с наживкою,
Развези из букв чёрно-белых полосы…
Жизнь меж них войдёт, как всегда, с ошибкою.
Богу – Богов стих, а поэту – поэтово,
Мысли канут в снег в ритме вен "адажио".
Лист проглотит их без всего без этого,
Чтобы вечным быть иль сожжённым заживо.
***
Пиши, поэт! Уже, наверно,
Другой не будет суть твоя.
Ты обречён, как раб галерный,
Пером и мыслить и ваять.
Просей свой дар сквозь опыт книжный,
Судьбою собственной окрась,
Да помоги тебе Всевышний,
И муза, и любовь, и страсть
В твоём труде благословенном,
О, узник белого листа!
Но знай, твой стих потоком венным,
Бессмертен, потечёт в года.
Ведь, что прочитано однажды -
Душой навеки взято в плен -
Уж не сгорит, хоть и бумажно.
Уже не тленно, хоть и тлен.
***
Вновь болен рифмою поэт.
Клянёт дарованное благо.
Вновь ищет верный он ответ,
Как душу превратить в бумагу.
Слова в горячке рвутся в стих,
Бегут мурашками по коже.
Не для себя, не для других.
Он просто не писать не может.
***
Хвала богам. Я вновь разбужен.
Глас музы еле слышен, тих.
И завтрак, и обед, и ужин.
И мимоходом – новый стих.
День съеден. Запиваю ночью.
Готов мой стих. Каков итог?
Уже привык я к междустрочью.
Но что таится между строк?
***
Бывает, слов созвучия не вяжутся,
И смысл меняется, и суть не та,
Когда порою чистеньким покажется
Тот, чья душа не так уж и чиста.
Присущи и стихам такие мнимости,
Когда поэт с Пегасом не на «Ты».
И вот опять за внешнею красивостью
Не видно настоящей красоты.
В значеньи слов и в смысле их скитаешься.
И, видно, вскоре наступить поре,
Когда ты добреньким прослыть пытаешься,
Ничуть не помышляя о добре.
***
Нет, не поэт во мне почил.
Вообще – до слова я тупой.
Три года я иняз учил,
Не зная в точности, какой…
Да и родной язык с «лит-рой»,
И Пушкин этот ваш претит…
Бывает, матюкнусь порой -
Чтоб эфиоп его ети…
В итоге – изгнан в ПТУ.
Там к языку пожиже прыть.
В дипломе с надписью живу:
«Не хочет Пушкина любить».
***
Спьяну мыслями зачатыми
Наводнилась голова.
И бежит стихами чахлыми
Книги новая глава.
Меж бутылками початыми
Собираю я едва
В стаю буквами печатными
Непечатные слова.
***
Не пишется - и пусть!
То - радость, а не грусть.
Стихи ведь - как рецепты для больного.
Знать, для мечтаний, грёз,
Пока хватает слёз...
Закончатся - запишется по-новой)
***
Читаем жизнь, людей листая лики
Размениваем текст её на слоги.
Как будто, все мы – главы чьей-то книги,
Эпиграфы, картинки, эпилоги.
И к книгам отношение, как к людям.
Но как бы текст красиво ни изложен -
Бывает, незаслуженно забудем,
А помнить незаслуженно не можем.
***
Средь множества домашних книг
Есть две особые из них.
Одной – истрёпан переплёт,
Внутри – улыбки, жизнь, полёт.
Невзрачный вид имеет том,
Но в нём и смех, и в горле ком.
Засалены в углах страницы,
Пометки всюду «Пригодится».
И как дитя свою игрушку,
Кладу её я под подушку.
Другая – сладко тешит взгляд.
Красивый шрифт, крутой формат.
Форзац затмил книг прочих лица,
Пестрят картинками страницы,
Но раз лишь тронуты рукой,
Ибо не тронут я строкой.
Так и с людьми: что нам даёт
Формат, лицо и переплёт?
Что проку с их удорожанья,
Раз "не цепляет" содержанье?
***
Она вошла в редакцию в двенадцать.
Был критик потрясён её красою…
Он тут же был готов в любви признаться!
Но – просто принял папку, еле стоя.
И долг свой он немедленно исполнил,
Воскликнув: «Ну и ахинея, Боже!»
«Поэтом можешь ты не быть» он вспомнил,
Добавив – «Да и поэтессой – тоже…»
Как быть ему? За счастье новой встречи
Он был готов пойти на что угодно…
И в папку он вложил, себе переча,
Стихи, что «в стол» писал он ежегодно.
А ей сказал – плохая, мол, примета,
Чтоб до изданья книжку не читала...
Тем временем, по счастью, книга эта
Бестселлером довольно быстро стала.
Он мучился…И, каясь в деле грешном,
Признался…Что ж услышал он на это?
«Поэтом я могу не быть, конечно,
Зато могла бы стать женой поэта».
***
Между вдохами, между часами
Выплетаю из слова стихи.
Те – соврут, эти – выскочат сами
Безотвязностью честной строки.
Меж ударов сердечного ритма,
Сколь возможно, надежду храня,
Подбираю я образы в рифмы.
Чтоб они подобрали меня.
