Тишина. Не пишется. Молчится...
Тишина. Не пишется. Молчится.
За окном - фантазия дождя.
Вдохновенье, если и случится, —
Осенью. Не раньше октября.
А пока, в себя вбирая лето,
Безмятежно вне стихов живу,
Выходя в молочные рассветы
Собирать росистую траву,
Наблюдая отблески закатов
В темных перекрестиях ветвей,
Вспоминая, как с тобой когда-то
Слушали здесь крики журавлей...
___
Зоя Верт, 07. 2015
___
Фото авторское
