Её снова полюбят...

Её снова полюбят любовью французской...

Будут жадно сжимать и вдыхать её волосы...

А она улыбнётся устало и грустно:

Всё могло быть иначе... с другим... по-другому.

 

Засыпая, припомнит мужское количество,

Посчитает следы, что втоптались печатями.

Пару случаев, напрочь лишённых приличия,

И ещё два десятка весьма занимательных.

 

Вспоминать будет тех, кто был просто без имени,

И того, кто заставил любить невменяемо.

Были те, кто засыпал тяжёлыми письмами,

Что играли на струнах души, надрывательно...

 

От кого-то остались рубашки и тапки,

От кого-то - лишь запах, и тот улетучился...

Кто-то чувства, как ссуду - с процентами банка,

Кто-то сыпал в глаза слов песчинки зыбучие.

 

Изменяли - она же училась быть верной,

Что не стыдно на исповедь перед вратами.

Те потом растворялись, как будто и не было,

Без прощальных объятий, жестоко, нахально.

 

И на чьём-то плече, как положено - с нежностью,

Сделав выдох отравленным бытностью воздухом,

Будет благодарить тех, кто был неизбежностью,

И того, кто ушёл и мечтой не исполнился...

 

Под безмолвием ночи строкою итоговой,

Заречётся:"ЛЮБЛЮ моё - многокаратное!

Говорить его вслух уже вряд ли захочется,

Потому что разрушат, изломят, испачкают..."

 

Будет просто молчать, восторгая наивностью,

Принимая дары, плату знать непомерную.

Соблазнять уже чьих-то, бесперспективных...

 

Если есть кто святой, - отмоли её, грешную...

 

(А.Кручинин@ 21.08.2015г)