Её место рабочее там, на втором...

Её место рабочее там, на втором...

Для тебя оно словно под сводом небес.

Ровно в восемь вплывёт сложный запах духов

В запылённый, с бумажной горой, кабинет.

 

Ты считаешь секунды до входа ТУДА,

Оставляя ей время на кофе глоток.

За дверьми кабинета хранится Мечта,

С нервной венкой на шее и пульсом висков.

 

И ты знаешь про каждый на теле изгиб,

И причины тоски в воспаленных глазах.

Наплевать на приличность, без стука б войти,

Тихо чмокнуть в макушку и нежно обнять...

 

И пусть носом холодным уткнётся в тебя,

Пусть ладонью скользит по широкой груди...

"Вот бы с плеч её плиты бетонные снять

И взвалиить на себя... И тащить... И тащить...

 

И не дать её выжечь холодной зиме,

И в постель приносить бергамотовый чай...

Как же хочется силу её обнулить

И давать засыпать в своих крепких руках..."

 

Но "с восьми до семнадцати" чертов ранжир,

Иерархия, сухость и мерзкое "Вам"...

А потом обязательства, ужин и сын,

И по телеку лёгкий "Служебный роман".

 

Но при первом же случае - дверь на балкон,

В телефонных контактах находишь "МОЯ"...

И, услышав усталое в трубке "алло"...

"Извини. Разбудил... Не могу без тебя..."

 

(А.Кручинин@ 08.10.2015г)