акварели

Некошеными травами, росою напоёнными,

Спускаюсь я по камешкам к задумчивой Свири.

Шурша на ёлках шишками, в колючее вплетёнными,

Малиновыми грудками маячат снегири.

Одна другой заманчивей, одна другой пленительней

Картина, но художники – ушли в сюрреализм…

Какой полёт фантазии!.. Ну, просто удивительно:

Пейзажи да пейзажики, виньетка да мелизм.

И вот река холодная, и вот река туманная

Течёт целенаправленно, не замечая нас

И ржавые посудины уносит до Германии,

А может до Бразилии... Бинокля жадный глаз

Направлен в неизвестное… И капитаны сонные,

Похаживая медленно, зевают в тон гудкам...

На закопченных палубах спать долго – нет резона им:

Царапаются отмели, пугают берега…

Но что за звук? А, вот оно: в дырявенькой лодчоночке

Колотится о бортики забытый кем-то лещ…

Река играла лодочкой, по-видимому, до ночи,

И дождь гулял не шуточно, и ветер был зловещ.

В речных карманах, заводях, в воде от ила бархатной,

Нет-нет да звонко плюхают хвосты хороших рыб…

И… снова сухогрузами вода реки распахана.

И… снова потревожены безмолвные миры.

Напрыгавшись по катышам, испив речного воздуха,

Я возвращаюсь берегом, меж ёлок и холмов…

Дышать - не надышаться мне… И счастлив я до одури,

Без философских выводов и восхищённых слов.