Опять мои письма останутся без ответа...

    У тебя же крылья...  Лети куда хочешь.
 Вот поляна с маками, на каждом лепестке черный сгусток крови. 
И осыпаются они от легкого прикосновения.
 Это же не лепестки, это письма мои,
 их шептали тебе в ухо тихие утренние ветры.
 Не слышал их?
 Ах ты спал...
 Опять мои письма останутся без ответа.