Опять мои письма останутся без ответа...
У тебя же крылья...
Лети куда хочешь.
Вот поляна с маками, на каждом лепестке черный сгусток крови.
И осыпаются они от легкого прикосновения.
Это же не лепестки, это письма мои,
их шептали тебе в ухо тихие утренние ветры.
Не слышал их?
Ах ты спал...
Опять мои письма останутся без ответа.
Вот поляна с маками, на каждом лепестке черный сгусток крови.
И осыпаются они от легкого прикосновения.
Это же не лепестки, это письма мои,
их шептали тебе в ухо тихие утренние ветры.
Не слышал их?
Ах ты спал...
Опять мои письма останутся без ответа.