Менестрель

Он пел когда-то, он был менестрелем,
Идущим в ночи, подобрав длинный плащ.
Мысли его вдохновлялись апрелем,
А голос был, как ветер бодрящ.

Он где-то ходил и путал дороги,
Каких-то людей обходил стороной.
Душу его пожирали тревоги,
От того ,что миру он всего лишь чужой.

Губы подернулись инеем тонким,
В глазах засверкали осколки стекла.
Пальцы застыли в движении робком,
И душа никогда уж не будет жива.

И сломана лютня из дерева черного,
И порваны струны жестокой рукой.
Нету теперь менестреля веселого...
Есть только грустный и совершенно другой.