Мой Бог

Мой Бог спит в лачуге и курит вишневую трубку,

Сплетая из дыма кольца чужих судеб.

Все это бумажно, фарфорово - очень хрупко,

Но только прочнее, поверь мне, уже не будет.

 

Мой Бог улыбается, чувствуя дождь утром,

Находит отраду в морфии с никотином.

Он мог бы, возможно, найти себя в чем-то путном,

Но пестует мир, правя облачным цеппелином.

 

Он вновь напивается, чтобы стереть память,

Но память для Бога как дар или же проклятье,

Ведь если ты Бог, значит некуда просто падать

И пальцы сжимать на подоле нельзя платья.

 

Мой Бог одинок, впрочем, так же как все Боги,

А я иногда прилетаю к нему ночью.

Он курит и пьет, я сажусь на краю дороги.

Не птице учить...

И Богам я ведь не пророчу...