Лето как мельник пьяный...
Лето как мельник пьяный,
Что натворит, не знает.
Маленькой свежей раной
Поле в жару зияет.
Память заплачет: "Помнишь..."
Там моей боли вершина.
Но ведь земля всего лишь
Вышних небес лощина.
Память найдёт, как слёзы,
Синей реки лучины,
Шкаф, и у зеркала розы,
Старческих рук морщины.
Озера тишь, в чём воды
Глубже, чем тайна женщин:
Гладь ли звезды чистейшей,
Глаз ли её бездонных.
Жаром дышало поле,
Лето -- моё наследство.
Голуби на ладонях,
Смех мой, простой и детский.
С палец мой человечка,
И темноту ночную,
Тишь с теплотою вечной
Бабушки поцелуя.
Старенький шарф, газеты,
Солнце и лес сосновый.
Лето чудит по-новой...
Бабушка, милая, где ты?
Отзывы
САША17.06.2016
Ань,милое стихотворение,особенно последние строфы.и моно хороших образов
Линина Анна17.06.2016
Спасибо, Ирина.
Смирнов Роман17.06.2016
Хорошее какое! Начал читать и сразу почувствовал себя маленьким, а в более широком смысле - лилипутом в руках Гулливера) Потом дочитал до "С палец мой человечка" - всё оформилось, правда в другом контексте.
Хорошее, Ань, очень!
Линина Анна17.06.2016
Спасибо, Роман! Какой интересный отклик. Да, мы и для Земли маленькие, дети мы даже взрослые; помню, мне однокурсница рассказывала, когда о чём-то сильно тревожишься, переживаешь, надо представить Землю, космос, чёрное небо, и страх становится песчинкой в масштабах Вселенной.
Смирнов Роман17.06.2016
Отклик на отклик интереснее). Какие простые и глубокие образы. Всё верно. Тезис уместен и как составляющее творчества. Уметь отрешится, отстранится от частного, от царапающего тебя за конечности бытия...
Когда в царапинах весь, отползёшь в свой город( тот самый, ну ты писала уже) то начинаешь бинтовать себя - кто чем - стихами, красками, музыкой и т.д.
Линина Анна17.06.2016
Всё верно, Ром... Ты проник в самую сердцевину человеческого творчества... Замечательно сказано.
