Она какая-то не такая

Она какая-то не такая,

Ужель приёмная дочь в семействе?

Живёт, во всём себе потакая,

Чудная очень, хоть плачь, хоть смейся.

 

Шипят соседки, прилипнув к лавке:

Худющая словно лыжа в профиль,

По клубам лазит, в носу — булавки,

Самой под сорок, а как дистрофик.

 

И курит смачно, как тот сапожник,

А вот детей завести — так дудки.

И, вроде, был у неё художник,

Куда-то смылся от проститутки.

 

Не обернётся на то шипенье,

Слегка позлится: «Дурные куры»,

И как всегда ходит в воскресенье

Цветок полить в изголовье Шуры.

 

Открутит фляжку, нальёт рюмашку,

И вздрогнет, вспомнив опять психушку.

Процедит нервно: «Вот так-то, Сашка!

Купить мне, что ль, у цыгана пушку?»

 

На утро – рынок, товар в палатке,

Халат, платок, без помады губы.

Домой идёт – каблуки, перчатки,

А ночью – виски, дымок и клубы.