Ватерлоо

Мерный рокот барабанов.

Старой гвардии ряды

На рассвете, утром рано,

Он обходит. Им горды!

 

Раны старые не ноют,

И струной сердца поют!

Жизнь отдать? – Ему лишь стоит

Руку выбросить свою.

 

Он идет, вбирая лица...

Будет битва. На века!

И – еще одна столица

В пухлых маленьких руках.

 

Горы трупов по дорогам,

Грязь и похоть, дым и смрад.

Он устал. Еще до срока.

Ничему уже не рад.

 

Насморк мучает и влага

По углам потухших глаз.

Но - вселяет он отвагу

В львов своих и в этот раз.

 

Батальонов вереница...

Сколько преданности в них!

Может быть – остановиться?

Нет. Пусть в бой идут они.

 

А погибнут, что же, право,

Он растил их для того.

Есть одна лишь правда, - Слава,

И величие его.

 

В нем, по сути, нету злого.

Век таков: вопрос – ответ.

Он идет. Над Ватерлоо

Занимается рассвет.