Прятки

Один. Я начинаю счет. И снова

ты хочешь спрятаться, что сразу не найти.

Два, продолжаю. Мысль - это слово,

но возникают образы. На три

они становятся, не то чтобы реальны,

но точно вне меня. А в полной тишине

звук пенопласта по стеклу вдруг. Не случайны

все эти совпадения. Вполне

резонный вывод, думаю. Четыре,

я, словно заведенный, говорю.

Такое чувство, что в огромном мире

совсем один остался. Не курю,

но страшно так, что в этот миг, возможно,

я закурил бы, чтобы никотин

немного успокоил. Осторожно

счет продолжаю. Пять. Мы так хотим,

чтоб нас не находили, выбирая

при этом место схрона на виду.

А после тихо-тихо замираем,

и думаем, что здесь нас не найдут.

Но от меня ей никуда не деться.

Пусть даже она будет не дышать.

Ее найду. Так повелось из детства.

Обычно, в пятки прячется душа….