Он умер!
Боль свою произведениям посвящал,
И жизнь, и всего себя им он доверял.
Он в произведениях хоть кто угодно,
Несчастливый и мертвому подобен.
Улыбкой не смог облегчить грудь,
Боль из души не мог вынуть,
Прожил жизнь в кромешной тьме,
Он умер с мечтаниями теми:
«Я видел города с высоты,
Люди ко мне были так добры,
Жизнь в глазах людей сияла,
Любовь зло в душе убивала.
Нет прекрасней творения, чем люди,
Красивая душа, любовь — это люди.
Не надо людей за поступки ругать,
Мы любовью все должны исправлять.
Я прожил жизнь в полной красоте
Не зная боли и печали в темноте,
Не жалуясь о жизни своей,
Моя душа стала еще добрей.»
Он жил! Жил в земле чужой,
Ни кому он не был родной,
Он жил в красивой мечте, —
И он умер! Умер во тьме...
