Страсть

Росою утра изукрашены травы,

ты тихо ступаешь по теплой земле.

Не левы герои, поэты не правы,

что ночь пребывает в космическом зле.

Я пью твою жизнь, не холодно запястье.

Меня ты не знаешь, меня уже нет.

А сердце осколок небесного счастья,

цветет твоим именем в энности лет.