Я устал от того, что голос велит

Я устал от того, что голос велит.
Да так, будто сам я не знаю,
От чего и когда был убит, 
И неспешно, поди, угасаю.

От чего мир заведомо проклят
И песок осыпается вихрем. 
Невелик, до пор сих, невысок;
Слывет мертвой водой, морем тихим.

От чего и хочу быть забыт. 
И, как-будто случайно, найден. 
У разобранных, битых корыт  
По своей, а не чьей-либо, правде. 

И мимолетной, как птица, весной
Находясь на распутье русла ,
Забираю по праву с собой
Мимолетную птицу - искусство.