В Языковском парке

А.С.Пушкину

 

На чистый лист ложащийся курсив,

В мерцанье свеч божественного лика,

Не сомневаясь в святости Руси,

Он сам, как бог поэзии великой,

Творил в плену своих осенних грёз,

А в небе грустно колыхалась просинь,

И средь тиши желтеющих берёз,

Дарил навечно «Болдинскую осень».

 

Талант пера, не знающий границ,

В любви народной царствующий гений,

И падают тогда сатрапы ниц,

В ухмылке злобной приклонив колени.

Но не понять им этот чудный мир,

Им, в зависти любви не знавших сроду,

Что с постамента сброшенный кумир

Всегда бессмертен в памяти народа.

 

Неспешно на Руси теченье лет,

Языково опять во власти лета,

И я брожу по парку, где Поэт

Читал стихи Языкову-поэту.

У берега пруда из «Медных руд»

Звучали в небе строки, как мессия.

… А я вчера ходил на этот пруд

И чувствовал дыхание России.