кровь со стихами

я буду выплевывать кровь со стихами по две строфы и 100 миллилитров за раз, и даже если всё это будет не с нами
уж лучше так, чем потоками литься из глаз   уж лучше так, нелюбимый непрошеный гость,
твоим ребром мне не стать, и ничьим - довольно
растрачивать рифмы, на ветер кидать слов горсть
пора бы понять - никому не услышать боль, но

я кропаю эти стишки без таланта, без смысла
я читаю их, перечитываю, вздыхаю...
словно это поможет нести мое коромысло,
о которое бьюсь я, кровь свою разливая   если всё бы так просто - написан стих и готово:
вот стоит чудный дом, рядом сад, чуть левее прудик,
где проводишь ты будни, садясь на колени второго
называя его тихонечко-нежно "чудик"

с очень тёплыми и, конечно, мужскими руками
безмятежно-простого, без всяких там заморочек
на медведя похожий и с любимого цвета глазами,
а ещё чтоб писал стихи, несмотря на ужасный почерк   я бы делала без конца ему замечания:
"запятая не там, да и рифма тут примитивная",
он бы хмурился, но никогда не искал оправдания
говорил : никуда не денешься, слушай, милая   ну что там? 3 сотни и хромающий стих
казалось, что будет легче, но слишком опасно
боюсь, в этой луже не сможет купаться и псих, считающий крови литр океана прекрасней