О свободных

Пройдут года,

Десятилетия,

И вдруг все встанет на места.

Любовь и горе, злоба,

Смерти,

Нашей души, покинут...

 

Раз

И на всегда.

 

Уходят люди.

Они живут как лучше им.

А воспоминания

Как в песне:

 

"Глупых... На блюде"

 

Уж это точно,

Мы им

Простим.