Ничего, что?

Ничего, что я ваши фразы о высоком, 
Глотаю не пережевывая и не переживая? 
Они по мне не бьют сильным током, 
У вашей поэзии нет пульса, она не живая. 

Мне ближе по духу грязная правда улиц, 
До возмущения не приличные слова. 
Многие из вас, скорее всего, ужаснулись, 
Когда, кто-то их при вас вслух сказал. 

Вы пишите про любовь, а другие про секс,  
В местах, что вы называете разрухой. 
К вашим стихам пропадает весь интерес, 
Я предпочитаю их называть порнухой.