P. S.

Дороги нет ухабистей, чем та,

Что мы прошли, семь месяцев идущие.

Настала мартовская тишина,

И слёзы все, за горизонт зовущие,

 

Уже не губят сыростью своей,

А губит водка, виски и шампанское.

И вот уж не становится родней

Твоя улыбка томно-марсианская.

 

Причины нет тебя мне воспевать,

Читать твои стихи о разных женщинах.

Ты думал, глубоко мне наплевать,

Что музою была интеллигентщина.

 

Мечты свои ни разу не тая,

И всё равно, что может быть красивее?

Я напишу Post Scriptum для тебя:

Твоя смешная грозная Валькирия.