aðeins í haust

осень кормит нас серым дождем

тихо-тихо, по чайной лишь ложечке.

иссушая глоток за глотком

и ссылаясь на вечное тождество 

о несбыточном и пустом. 

 

осень пахнет терпкою пряностью, 

тусклым небом, глинтвейном и сном,

унесенными ветром надеждами,

не оконченным ночью стихом.

 

осень греется ярко-теплым 

цветом охры и влажностью глаз.

безразлично идущих прохожих

провожает в последний раз,

укрывая своим крылом.

 

осень дышит холодным ветром,

заставляя нас греться вином

и в каминах растапливать вечер,

наполняя усталым теплом

третий в книге Шекспира сонет. 

 

осень смотрит на землю искоса

и стирает дороги на нет,

нежно робко кует закаты

и безмолвно рисует рассвет. 

 

и ломая ребра и ветки,

обрывая мосты, провода,

вновь кричит то нелепое вечно,

низводя его до  всегда.  

 

осень - это не время года, 

это наша душа насквозь;

то, что прячется тихо под кожу

и бросается моросью в кровь. 

 

осень кормит нас серым дождем 

понемногу, всего лишь по капельке.

нас, озябших от вечных дорог,

не нашедших приюта на паперти. 

 

осень кормит нас серым дождем, 

изливаясь в душе океанами.

если сможем - переживем

или ляжем на память туманами

...