Timore vere

Город ожил. Снова бьется,
По дворам весенний ток. 
Дед, замерзших вишен бусы,
Высыпает на лоток.

Исхудалые собаки,
Лижут стоптанную соль.
И над лужей, пар клубиться,
Как под лампой канифоль.

Мокрым камнем пахнет город,
Пахнет мятой и чумой.
Словно горький, жженный солод,
Раскидал по мостовой.

С крыши капает простуда, 
Разбиваясь о карниз
И по водосточным трубам,
Медленно сползает вниз.

Желторотый, бледнолицый, 
Город как слепой птенец.
Мокрый, грязненький и глупый,
Город нефти и колец.

В шарф замотан, чуть простужен.
Горько, грустно, страшно мне. 
А Апрель, как победитель.
Въехал в город на коне.