Из размышлений Евы

Что, мать, уселась? Тут тебе не рай,

Где нет ни стирки, ни мытья посуды.

Давай-ка зад со стула поднимай

И тряпкой половой в углах орудуй.

 

А то ж опять припрется чуть живой,

Голодный и свирепый хуже зверя

И будет вновь решать вопрос больной:

Из-за какой шалавы рай потерян?

 

А я-то что? Мне тоже жизнь – не мед,

Да и за что я клята, мята, бита?

Всего лишь предложила скушать плод

А он давай. Сожрал. Да с аппетитом.

 

Конечно, виновата я слегка,

Но из стремленья к лучшему итогу,

Поверила в способность мужика,

Быть для меня в любви не хуже Бога.

 

Соблазн. Ну, дура. И его мне жаль.

Меня он любит, хоть бывает грубым.

И к черту часто хочется сбежать,

Да пропадет ведь. Слопал плод, а глупый.

 

Люблю ль сама его? Конечно, да.

Я за него способна и на плаху…

Но грезится мне Бога борода,

В которую вцепиться б и заплакать.