Я писал, но стихи не срастались с душой

Я писал, но стихи не срастались с душой.

Их не все, кто читал - понимал хорошо.

Стройный смысл ускользал, как предутренний сон.

Я писал о любви, только слышался стон.

 

Он туманом на землю сходил, а ещё

В старой заводи плыл одиноким лещём.

А потом превращался в кувшинку и вот

К ней красивая девушка тихо плывёт.

 

По другому стихи я увидел тогда -

Превращению стала причиной вода.

Ту кувшинку девчонка рукой сорвала,

И русалкою к берегу с ней поплыла.

 

Вышла, села на травку, прижала к груди -

Мне красавица нежно в глаза погляди.

Ведь в кувшинке сокрыты любовь и мечты,

А сейчас прикоснулась к ним сердцем и ты.

 

Значит всё получилось, чего так желал,

С губ её поцелуй я волшебный сорвал.

А кувшинка в стихи обратилась опять,

Но теперь от бессилья не буду страдать...

 

Сочинял я стихи и умом и душой,

Что успел потерять и о том, что нашёл.

А русалка сидела прижавшись ко мне,

И фонарь отражался на голой стене...

 

15.05.2016