Сапоги скороходы
Ветер свищет навзрыд,
И не два, и не раз,
Убегает от прозы
Поэтичный Тарас,
Этот сброд, эта кодла
Не ценит порыва,
Когда Русь, губы в губы,
Венцом одарила,
Только самое чуткое,
Самое важное,
И насущное всё,
Бесшабашно отважное;
Не привадит, отвадит
Болтунов пустобрехов
И оставит в живых
Настоящих поэтов,
Будут знать, не гадая,
Что нужно читать,
Что не нужно, на свалку,
И вдаль убегать...
