поэт

Он по ночам не спит, все пишет стихи,
Он открывает все окна в своей квартире,
И душу - настежь, чтоб показать другим
Всю красоту старой измученной лиры;
За это его самого называют красивым.

Он до утра не верит, живет, как в бреду;
Все двери закрыты наглухо, на замок;
Горит от любви, как будто в самом аду,
Имей револьвер, давно бы нажал курок...
Поэтому каждый день его так одинок.

Он распевает песни, верит в мечту,
Но ничего не ждет, не надеется даже.
Он обретает крылья уже налету,
Другие миры открывая отважно;
​За это его иногда называют пропажей...