Осенняя прощальная

Мне ужЕ не ждать Восьмого марта,

ты убила вешний дух в груди,

грубо матеря из автомата:

"та-та-та", двенадцать пуль всадив...

 

Я, конечно, очень был обижен:

как же так!? -- ведь я тебя любил!

Жутко жаль, что больше не увижу

ту, чей образ бесконечно мил.

 

Я теперь не принесу букетик

и тебе его не подарю.

Так и быть -- прощай, твоим -- приветик!

Скоро праздник! Слава Октябрю!