засыпающий в купели луговой

Кисть художника творит над майским лугом,

В утончённости изящность проявив…

А ведь только что свирепствовала вьюга,

Впопыхах чертя иероглифы свои.

И проваливаюсь я в его перину,

И в мечтаниях, почти наверняка,

Возвращаюсь постепенно, покартинно,

По травинкам, клеверинкам, василькам,

По растрёпанному пуху цвета снега,

Что летит по голубому на закат,

К чистой радости простого человека,

Открывая откровенья наугад.

И дыша в высоких травах благочинно,

Растворившись в неизвестном до поры,

Я теряю смехотворные причины,

От которых был я с юности бескрыл,

Пред которыми я трясся и бесился,

Необузданною злобой исходя,

Понимая, что не стоит и мизинца

Эта шаткая конструкция моя.

Но да полно философий! Постигая

В совершеннейшем покое путь и суть,

Я слова в живые формы облекаю,

Опасаясь необдуманно задуть

Тишину необозримого пространства,

Тонких линий, обрамлений, завитков,

Променяв на луидоры и пиастры

Бригантинных, затонувших городов.