Живём, как для парада...

В Потёмкинской России успехи всё пышнее,

Величественней трусы, богаче подлецы...

Людей приговорили держать поближе к шее

Верёвку с мылом...

 

Грустно взирать на этот цирк,

Где клоун в гимнастёрке плескается зелёнкой,

Где тайно награждают... за смерть чужих детей

И спаивают водкой, гремя монетой звонкой

От выручки богатой в тени из новостей.

 

Как там живут, в России, не бьющейся в падучей

Истерике за "правду" проплаченных борцов?

Дорог не замостили, с больницами не лучше,

Науку схоронили...

Утратили лицо.

 

За нас теперь вещают с глазницами пустыми

Болванчики, с экранов несущие в мир ложь.

За нас теперь решают, насколько мы святые,

Владельцы тех борделей, где святости полно.

 

От нас ведь не убудет: ни лет, что мы впустую

Бросаем на парады, где ложь ведёт полки,

Ни чистоты во взглядах, когда признав иуду

В том поцелуе правым, Христу несём венки.

 

Живём, как для парада, в нём обретая смысл,

Утрачивая совесть, достоинство и честь...

Да, горькой вышла правда, негодным сценарист,

Что в фильме нашей жизни не прописал чудес.