Поэту

Над ним свисали грузом тучи,

Он был в аду и был в раю,

Хоть он писал строкой певучей,

Но проклинал судьбу свою.

 

Его манили в пропасть нимфы,

Их опьяняющий вокал,

А над душой сидели грифы,

На гребнях вряд стоящих скал.

 

И он ловил строкой мгновенье,

Ложились чувства на листок.

И как прекрасно вдохновенье,

Духовной радости глоток.

 

Но хоть проходит всё когда-то,

Уносят ветры облака,

Судьба ни в чём не виновата,

Хотя строптива, как река.

 

И он устал бороться с миром,

А тот, как пресс его давил,

Ему служить ещё бы лирам,

Но не хватило сердцу сил.

 

И он ушёл, остались книги,

Душа его на небесах,

А здесь опять плетут интриги,

И спорят о его стихах…