А ты заплачешь, когда я умру?
Это будет прохладное утро.
Крестный зайдет в чертоги мои.
Цветом лицо перламутра,
Подкосит он ноги свои.
А я буду бездвижно лежать.
С самым довольным лицом.
Картина мрачная. Что тут сказать.
Насладился своим я концом.
Встречу смерть я довольно,
Чтобы не обольщалась она.
Знаю, приходит не вольно.
Но всё же, собою дурна.
Спустя часа два, все узнают,
И скорее всего загрустят.
Ведь не часто такое бывает,
Когда хоронят таких вот ребят.
И ты заплачешь. Хотя бы должна.
Ведь сквозь многое мы прошли,
Вместо меня, с тобою луна,
Они с солнцем, по жизни вели.
Утром прохладным это случится,
И белый свет не увидит меня,
Будет не холодно. Минус 14.
Уже веет. Прохлада этого дня.
Я старался умять все разлады.
Не смел в помощи я отказать,
Был добрым, или же слабым,
Уж точно не мне решать.
И ты заплачешь. Почти я уверен.
Любила меня всё же ты.
И знать я не был намерен,
Почему твои чувства круты.
Моя жизнь, вроде и не дерьмо.
Жил также я, как и все люди.
Но в мертвых глазах не бельмо.
Растворилось оно в этом "чуде".
Я не просто умру, как обычно,
Убьет меня твоя любовь.
Наносит удары, прилично,
Ранит меня, вновь и вновь.
Все как у отца. Кладбище. Снег.
Много, но все до боли знакомы.
Тот меня кормил, а этот пускал на ночлег.
Моей жизни добра аксиомы.
Ты к гробу подойдешь.
А в нем буду я. Все та же улыбка.
В лоб поцелуешь, а потом отойдешь.
Посмотришь на небо, и меня не найдешь.
Вот тогда ты заплачешь.
Моя могила не будет высокой.
Суть в том, что тогда ты поймешь.
Какого это - быть одинокой.
