Вытянуто из пальца

Я жду, когда смогу написать стихотворение
Я хочу написать стихотворение
Я жду свое вдохновение, озарение, пробуждение
Годами.
Я сажусь за стол, беру ручку в ручку, лист бумаги, я готова
Первое слово, но оно не ново.
Строчка сбивается в длинную лапшу, я чушь пишу, я пишу мишуру
Пытаясь ей придать золотой цвет.
Нет.
Мятно-тусклые цвета, до тошноты.
Я смотрю в окно, на людей, на небо, на цветы
Столько слов витает вокруг меня, и как просто пишут гении,
Но гений не ты.
Опять проза, опять угроза
Моему настроению;
«Скукоженные» позы,
Виноградные лозы, морозы...
Чушь.
Конец моему терпению.
Урна, бросок, бумаги кусок забит в уголок,
Я беру новый лист, он вроде бы чист, но сколько на нем уже написано
Сказано, сделано, оплакано, осмеяно и зачеркнуто
И самое страшное, что этот поток бессмысленный
Кому-то понравится.
Кто-то найдет в нем что-то важное
Или сделает вид, чтобы избавиться
От ответственности говорить правду.
Ведь это так тяжело сказать правду!
Нужно искать слова, чтобы не задеть,
Нужно человеку в глаза смотреть,
Иначе заметит, и сложно стереть
Сомнение и вражду.
Ты чувствуешь свою ноготу.
Я тоже подбираю слова, ищу сердцевину,
Ведь каждое слово – это дышащая плоть.
И пока твоя плоть открывала рот ,
слово дышало вместе с тобой...
Я отвлекаюсь порой.
От скуки.
Брошу листок, ручку кину.
Пока допишу, наверно сгину.
Отстой.
Смотрю на комнату. Лампа, окно
Покой.