Писателям

Писатель в потрепанной кожаной куртке,

С такой же потрепанной книгой в руке,

Кругом беспорядок, бутылки, окурки,

Все будни проводит в таком бардаке.

 

Он пишет по строчке, потом всё стирает,

Закурит одну и снова начнёт,

Кругом тишина, только пепел летает

И где-то внутри вдохновенье поёт.

 

Напишет он книгу, её не читают

И он по блудливой дороге пойдёт,

Вот так, дорогие, так часто бывает

Признают его, лишь когда он умрёт.

 

Екатерина "Гротеск" Игнатенко