Картина.

Художник холст поставил на мольберт,

А в голове уж завертелись краски.

Он кистью водит взад-вперёд,

А получаются лишь маски.

 

Не оживают лица в них,

Как не старается старик.

Жизнь не кипит и не бурлит,

Под масками она всё спит.

 

Но солнца луч к холсту приник

И чудо — оживает блик.

Зашевелилось всё в картине

И нет уж боле сна в помине.