БОЛЬ

БОЛЬ

 

Прости, отец, завоевали

Вы на фронтах для нас свободу;

Мы достижения прозевали,

Богатства отдали народа.

 

Прости, отец, что все предали,

Молчаньем в горьких девяностых;

За сериал тогда продали,

Пролились слёзы на погостах.

 

Капитализм вернули нам

В годах уже послевоенных;

Беда царит по городам,

А старики - по роли пленных.

 

Мы пленные в своей стране,

ОМОН, полиция, гвардейцы;

Сегодня совесть не в цене,

Игра продажных - лицедейство.

 

Грабителей жирует кучка,

Катками катится развал

И от получки до получки

Живём, стал доллар - идеал.

 

В кулак сжимается рука,

Кровь выступает на ладони;

Терпенье есть ещё, пока,

Но зреет боль в моём народ