Старый оформитель

Руки – сплошь одни мозоли,

Пальцы скрючились на нет,

Краска хуже алкоголя,

Если красишь тридцать лет.

(Раньше всё под трафарет.)

Было как? «Даёшь!» и «Слава…».

Постоянно «Май Мир Труд»

И на выборы бывало

Сверхдержаву зазовут.

Словно выбор был, ей Богу!

Никаких альтернатив.

Вот и вывела дорога

На распад и на разрыв.

Словно выжгли глаз циклопу,

Всё на ощупь. Как итог,

Кто к былому, кто в Европу,

Кто, понятно, на Восток.

(А Восток сейчас жесток.)

Впрочем, полон мир вандалов

Мудрецам в противовес,

Словно всем попасть в анналы

Захотелось позарез.

И не важно как, но надо.

Хоть пройдя по головам,

Хоть устроив беспорядок,

Хоть разрушив древний храм.

Что сказать… Не люди, твари.

Суть же в том заключена,

Что заложена в сценарий

Изначально лишь война.

(Зло с добром не знают сна.)

Но не будет в ней победы

За одной из двух сторон,

И придётся бед изведать

Всем: как тем, кто урождён

Быть служителем у Музы

От трибун и галерей

До подвалов и кутузок;

Так и тем, кому милей

Смута, голод и разруха,

Тем, с кем под руку идёт

По земле с косой старуха

Беспрепятственно вперёд.

 

Выбирайте. Ваш черёд.