Слова растащили...

Слова растащили на строчки.

Чувства стали порочны,

Будто сгнившие бочки.

Чересчур междустрочны.

Мелочны. Склочны.

Но там - за окном и дождем -

Вздыбаются горы

Под ночью, а днем -

Морские просторы

Под бархатной шторой.

А в полдень на стрекот сверчков

Стекает маревом зной,

Нарвать бы ему облаков,

Да стеклянной увить грозой.

Побежать. Непременно босой.

И к вечеру (прожив десятки лет),

Мне стукнет девяносто.

Отполыхав, померкнет свет

Безропотно, но остро.

Так до испуга... просто.

 

/03.2012