Шестая премия
К 125 летию со дня рождения
С.С.Прокофьева (23 апреля по н.ст.)
Весна в Москве.Апрель.
Дни всё длиннее и теплее.
Улыбки.Лица всё светлее.
Шуршат такси,трамвайчики скрипят.
Не видно страждущих и...видеть не хотят.
Диктатор хочет так.
Не кончилась эпоха
позорных лицедейств
и пагубных идей...
Мелькают в шинелях
и в блеске портупей
опричники его,ласкаемые солнцем;
а он в Кремле,
как точка за оконцем.
Глядит на льдинки
редкие в реке.
Потухла трубка в скрюченной руке.
Весна в который раз
парализует...
Что за наитие?
Всех хочется любить,
гулять,смеяться,радоваться,жить...
Но - надо быть без чувств,без сердца,
укрыться в трудолюбии ночей,
жить в темноте,без радужных идей,
держать в руках основы Государства.
А тут какая-то поэзия,любовь...
"Осталось жить немного..."
Кровь при этой мысли вдруг похолодела.
"А доживу ль до будущей весны?
Кто будет править государством?
Опять вопрос нелепый в голове:
что выше: Родина иль Государство,
иль что важней?
Ведь государство - это пирамида -
громадная и вечная как мир
с немым нагромождением сословий,
институтов,венчаемой вершиною -
царём,вождём,секретарём...
Машина,задуманная Богом или Чёртом.
А Родина - живое,ощущаемое будто,
хотя не видишь всю её,
но ею лишь живёшь.
"За Родину!За Сталина!"-
кричали воины,
в атаку шедшие как будто в дантов ад.
За Родину сначала.
Потом за Сталина.Она на первом месте.
На первом месте Дух Страны,
неважно,кто живёт в ней -
русские,калмыки,татары,
немцы,чукчи ли,евреи,
её святые,пророчащие гибель воровству,
злодейству,хамству,сатанизму.
Так вот в чём дело -
в некоей духовности,пронизывающей всех,
кто здесь живёт.
Она как музыка,
наполненная солнцем,воздухом,пространством.
Пространством,без которого
кроты
лишь могут жить(несчастнейшие)
в норах.
Да - музыка...
Вчера на утвержденье принесли
огромный список кандидатов
на Сталинскую премию.
Прокофьева в шестой уж раз я буду награждать.
Безмерно гениальный композитор.
Да,нужно чаще быть в Большом,
в консерватории
и слушать,слушать музыку.
Ведь это н о в о е,
да,Новая эпоха сменяет Старую.
В его симфониях,концертах -
города встают,
гремящие заводами и стройкой.
Растёт страна,
сегодня не узнать в ней лапотную ту,
с жалкою сохой...
Но поразительней всего -
его сонаты отражают
сегодняшнее состояние моё,
то,что сейчас,весной,
со мной творится.
Пространство.Свет.Духовность и...
капель,стучащая мне в душу.
Всё исчезает сразу,
словно ничего в прошедшем не было:
борьбы,страданий,революций,
и нет сегодняшних проблем.
Всё бросить хочется,отречься
и бежать от этого греха
бесприкословной власти.
Вон - воробьи купаются
в зеркальных лужах,
почки набухают.
Листочки липкие
на фоне неба синего
через неделю будут зеленеть.
По храмам и дворцам
легчайший ветерок скользить
как с горок будет.
И в этой музыке его
так зримо возникает -
в сонатах...в симфониях же то,
что мы творим.
Особенно в "Иване Грозном".
Пускай,что делаем мы,
лишено
какой-то чистоты.
Ведь на крови стоит любое Бытие,
на унижении,насилии,страданьи...
Творить историю,культуру,
работать,жить
без всяких сантиментов...
А для чего?
Хотя бы для того,чтоб насладиться этим утром,
увидеть солнце,музыку услышать,
вкусить существование.
Всегда так было и так будет.
"Утверждаю".
-Z-
