Несуществующий

Мне совсем нечего написать на пожелтевшем листе.
В душе какой-то пересохший веками колодец,
В ушах – различные тоны ненужных мелодий.
Отпечаталось одиночество на сердечном клейме.
 
Я же чувствую, как боль режет,
Выгибается позвоночник, приглушённый стон изо рта,
На всё лицо искривленная улыбка, но где же,
Где лекарство? Я бы выпил до  дна!
 
Оно ветвями цепких ядовитых роз,
Цеплялось, прорывалось сквозь бледную кожу
Не осталось и следа, быть не может!
Словно высушил душу туберкулёз.
 
На болезнь немного похоже:
Я угрюм, взбешен, временами болтлив.
Кто-то выпотрошил иссохшую тушу,
А пустоту-то заполнить забыл...