Многоточия

Бессмысленно скрывать НИЧТО за многоточием,

Ловить в тиски тупую бессловесность.

Как глупо верить и загадывать,

И лицезреть за средоточием -

Пространство параллельное, другое.

Оно всё может в себе скрадывать.

В карманы спрятав наши мысли,

Давно и на смерть позабытые,

Увитые "кабы" да "если".

Как ручеёк песка из плошки битой,

Наверное, рисунок тот графический

Просыпан неуёмным тайным умыслом.

Зернистая команда, трёп биографический,

В устах зевак, искрится новым смыслом.

Но, это будут лишь предположения,

Нам хочется во всём увидеть знак.

За вереницей точек - продолжение

Чего-то более значительного. Факт,

Что НИЧЕГО, лишь крапинки на белом,

Дорожка из чернильных крошек,

Уж лучше их закрасить белым мелом,

Смести, как перечный горошек.

Бессовестный приём - самовлюблённо

Подчеркивать значительность пустот,

И полное отсутствие чего-то. Довольно!

Читатель, ужели ты так прост?

В нагромождении пробелов,

С вкраплением из клякс и пауз,

В порыве пафосном и смелом,

Где каждый мнит, что показалось.

Но не в каждом присутствует дерзость,

И не в каждом Евклид или Гаусс,

И неловко за страх, неумелость,

Прятать голову вновь, словно страус.

В неизвестность забрасывать сети,

Чтобы рыбку ловить в мутной речке,

Ты за то, что прочтут не в ответе

Между строк, и в конце нету точки.

И как хочешь крути эту гору

Недомолвок и недосказаний.

Там где нет НИЧЕГО - много споров,

Глубочайших ментальных терзаний:

Дескать, что автор в точках замыслил,

Что он скрыл за пространством пробелов?

Даже если то холостой выстрел,

Будем спорить на частных примерах.

Как он смог - светоч, разум и гений,

Глубоко окунуть нас в стихию?

Как хватило к тому в нём умений?

Как он ввёл нас легко в ностальгию?

Как пробелы кружат поэтично,

Замесив в себе хаос из точек,

И, как выглядят буквы статично,

И как бьётся талант между строчек.

Так гудим, словно в улье пчёлы,

Находя в пустоте тайный смысл,

А тот автор нас олухом счёл,

Раз мы видим в бездарности - мысль.

И гуляет тот нищий поэт,

Как Король, средь толпы шумной - голый.

И ликует весь грамотный свет,

Лишь ребёнок от гнева пунцовый.

Он кричит, что страница пуста,

Ей под стать бестолковая книга,

Только точками скупо полна,

Злополучна идейная фига!

Ну, а взрослым в том нету беды,

В их извилинах скрыты сюжеты,

Той болезненной скучной среды,

Где НИЧТО обретает ответы.

 

***

 

14.04.15.

 

*************************