Многоточия
Бессмысленно скрывать НИЧТО за многоточием,
Ловить в тиски тупую бессловесность.
Как глупо верить и загадывать,
И лицезреть за средоточием -
Пространство параллельное, другое.
Оно всё может в себе скрадывать.
В карманы спрятав наши мысли,
Давно и на смерть позабытые,
Увитые "кабы" да "если".
Как ручеёк песка из плошки битой,
Наверное, рисунок тот графический
Просыпан неуёмным тайным умыслом.
Зернистая команда, трёп биографический,
В устах зевак, искрится новым смыслом.
Но, это будут лишь предположения,
Нам хочется во всём увидеть знак.
За вереницей точек - продолжение
Чего-то более значительного. Факт,
Что НИЧЕГО, лишь крапинки на белом,
Дорожка из чернильных крошек,
Уж лучше их закрасить белым мелом,
Смести, как перечный горошек.
Бессовестный приём - самовлюблённо
Подчеркивать значительность пустот,
И полное отсутствие чего-то. Довольно!
Читатель, ужели ты так прост?
В нагромождении пробелов,
С вкраплением из клякс и пауз,
В порыве пафосном и смелом,
Где каждый мнит, что показалось.
Но не в каждом присутствует дерзость,
И не в каждом Евклид или Гаусс,
И неловко за страх, неумелость,
Прятать голову вновь, словно страус.
В неизвестность забрасывать сети,
Чтобы рыбку ловить в мутной речке,
Ты за то, что прочтут не в ответе
Между строк, и в конце нету точки.
И как хочешь крути эту гору
Недомолвок и недосказаний.
Там где нет НИЧЕГО - много споров,
Глубочайших ментальных терзаний:
Дескать, что автор в точках замыслил,
Что он скрыл за пространством пробелов?
Даже если то холостой выстрел,
Будем спорить на частных примерах.
Как он смог - светоч, разум и гений,
Глубоко окунуть нас в стихию?
Как хватило к тому в нём умений?
Как он ввёл нас легко в ностальгию?
Как пробелы кружат поэтично,
Замесив в себе хаос из точек,
И, как выглядят буквы статично,
И как бьётся талант между строчек.
Так гудим, словно в улье пчёлы,
Находя в пустоте тайный смысл,
А тот автор нас олухом счёл,
Раз мы видим в бездарности - мысль.
И гуляет тот нищий поэт,
Как Король, средь толпы шумной - голый.
И ликует весь грамотный свет,
Лишь ребёнок от гнева пунцовый.
Он кричит, что страница пуста,
Ей под стать бестолковая книга,
Только точками скупо полна,
Злополучна идейная фига!
Ну, а взрослым в том нету беды,
В их извилинах скрыты сюжеты,
Той болезненной скучной среды,
Где НИЧТО обретает ответы.
***
14.04.15.
*************************
Отзывы
Лара Морро21.04.2016
Очень-очень понравилось.........слог хорош, изящен и богат смысловой палитрой.......мало у нас таких.......потому и мало читают......я бы сказала, что Вы Поэт
философского порядка......на ступени вше чем оные привыкли летать, в хорошем смысле слова, ....люблю Вас читать "по глоточку", чтоб не пресытится.......и получаю истинное наслаждение от полёта Вашей мысли........С ув. Л.М.
Римарева Ирина21.04.2016
Спасибо. Приятно получить такой отзыв. Поверьте, я искренне ценю именно такого читателя: вдумчивого, не поверхностного, но умудренного жизненным и творческим опытом и философским взглядом на жизнь. Еще раз благодарю. С уважением, Ирина.
Лара Морро21.04.2016
Это Вам спасибо, что не опускаете крылья Поэзии на потребу данности.....и простите, если буду редко читать Вас, не от нежелания, а от желания побольше почитать и подбодрить.......Всех Вам благ. С ув. Л.М.
Римарева Ирина21.04.2016
И Вам всего самого доброго. Лучше редко, да метко ))!
