Дрожат в закате...

Дрожат в закате тонкие осины,

И слёзы-смолы льются по стволам.

В душе так жжёт река из керосина,

Что я не верю солнца зеркалам.

 

Моя душа -- отравленная птица,

И расправлять ей крылья тяжело.

Но вдруг не полетит -- а загорится,

С золой сольётся хрупкое крыло?

 

И пусть, словно малиной, что в корзинах,

Она полна надежд, блаженных слов,

Вдруг вспыхнет той рекою из бензина,

Сок вырвав добрых и живых стволов?

 

Так -- как, срывая тонкие одежды,

По ней прошёл пятой, проклятый пал,*

Убил, как травы, нежные надежды,

Убил её, замучал, растоптал?

 

 

 

 

*пал -- огонь