Незнакомец, привет.

Незнакомец, привет.
Мне кажется, ты меня слышишь,
Хоть я не с тобой говорю, а пишу лишь письмо.
Но, быть может, в ответ
Ты когда-то напишешь
О том, как живется тебе нелегко.

О том, что волнуют тебя не проблемы
Политиков,
Вечные ссоры.
О том, что душа твоя в клеммах
И нитях,
Что с сердцем на грани раздора,

Что сам уж не знаешь, какой в этом толк:
Бежать и не чувствовать время.
В лицо тебе хлыщет воздушный поток,
Но в дали ничего. Только темень.
В итоге, не зная, куда ты бежишь,
Ты все так же надеждой пропитан.
Но надежда не больше, чем лишь миражи.
Все равно - все останется мнимым.

Да и надо ль вообще так кому-то писать,
Рассказать, что творится в сознаньи,
Если каждый второй так и жаждет сказать,
Что не друг он тебе, на прощанье?

Если жизнь твоя - сон,
Ну а ты в нем - цвета,
Если мир твой лишен
Тех иллюзий сполна,
Что давали тебе небеса?

Все напрасно.
Увы, нам не видно тех красок,
Коими мир разрисован.
И вечно за маской
Радости, страсти
Прячется часть тебя злого.

Доколе я буду так много писать?
Это все нудно и долго.
Осталось последнее слово. "Прощай."
Я стою на пороге иного,
Чего-то нового.