Пропасть

Между нами по-прежнему пропасть, и нет моста.

Перебраться – всего однотысячный шанс из ста.

Я привыкла к молчанью, возможно, и ты устал

Быть чуть слышимым эхом.

Воздух полнится сыростью, дымом чужих костров,

От домов, что ютятся в долине, в глазах пестро.

Да вот только в эфире, как ты волну ни настрой,

Белый шум и помехи.

 

Нет над пропастью поля, нет в поле созревшей ржи.

Лишь струна между нами порою звенит-дрожит.

Но ветра не щадят малодушных, не терпят лжи –

Рвут её, словно жилы.

А по ниточкам этим, по нервам, по проводам,

Жизнь бежит поминутно в далёкое «навсегда».

И понять невозможно и даже не угадать,

Как мы стали чужими.

 

Ведь с одной стороны – война, а с другой – вина.

И со звоном, нечаянно лопается струна.

Накрывает два мира растущая тишина,

Будто волны цунами.

Всё конечно уляжется – пёрышком в ковыли.

И наполнится ворохом новых событий, лиц.

Сказки новые посочинились да и сбылись.

Да вот только не с нами.

 

И которую жизнь, я не помню, а всё одно –

Луноликая полночь да звёздчатое окно.

Так судьбы переделать и правда, знать, не дано

Предписаний, игры ли.

Вниз гляжу – а как будто с обрыва или с моста.

Я зову тебя тихо по имени на устах.

А навстречу такая бездонная пустота,

И нет крыльев… нет крыльев.