"МАЛЕНЬКИЙ ЦВЕТОК"

Шаги прохожих, звуки их речей

мешают спать поэту в странной ночи.

Лежит один, ненужный и ничей,

наперсницей к кровати приторочен.

 

Она ушла, и он осиротел,

освободилось место на подушке.

Таков, поэт, печальный твой удел –

быть по ночам любовницы игрушкой.

 

Простить Её? Ведь Ей замены нет…

Она прекрасна в полумраке ночи…

Прости Её, униженный поэт!

Ты ж этого до боли страстно хочешь…

 

Бессонница… Давно уж рассвело.

Неяркий лучик зимнего восхода

проник сквозь штору, осветил чело

и стол, где карт рассыпана колода.

 

Поэт привстал и развязал ремни,

и взял перо дрожащею рукою.

В холодной утренней полутени

он вспоминал с тоской пережитое.

 

И написал классический сонет

о том, как притороченный к кровати,

он любовался Ею, как эстет,

и позабыл о фотоаппарате…

 

Она вернулась. Хлеба принесла

И сигарет, и коньяка бутылку.

И вновь любовь, как роза, расцвела

стремительно и очень пылко.

 

Он прочитал Ей утренний сонет,

Она внимала, глаз не поднимая…

- Ах да! Я принесла тебе кларнет –

сказала Клара – может быть, сыграешь?

 

И он сыграл ей «Маленький цветок».

Она, как баба, в голос разрыдалась.

А он сказал ей: - Я ведь одинок…

Ты не уйдёшь?..

И с ним Она осталась…