Мимо торжищ, сборищ
по мотивам "Пилигримов" И.Бродского
Мимо торжищ, сборищ,
мимо залов, бульваров,
мимо книжных хранилищ,
мимо больших гонораров,
славы и премий мимо,
мимо Иерусалима,
солнцем чернильным палимы,
поэты идут, – пилигримы.
Небриты они, сутулы,
но жадны до слова, острее
кромсающих лезвий акулы,
и мысли – луча быстрее.
У них за плечами страницы,
тома не довлеют над ними,
строки легки как зарницы
под небесами чужими.
Их слог будет вечно мятежным,
да, будет вечно мятежным,
может быть чуть небрежным,
но все-таки неизбежным.
Не сможет он быть лживым,
но сможет ли быть вечным,
будет ли постижимым,
но будет он бесконечным.
Луны что-то шепчет долька,
достичь своего бы чертога,
и значит остались только
поэзия и дорога.
И быть над словом закатам,
и быть над словом рассветам.
Удобрить его стихоплетам.
Одобрить его – лишь поэтам.
